Bolsa fedida

Tudo começou assim: Madonna anuncia sua vinda ao Brasil. Esta que vos escreve pensa: ah, já vi há 15 anos, na flor dos meus 19 aninhos, não preciso ver de novo. (Um parêntese se faz necessário para narrar minha aventura em 1993. Como com 19 anos a gente acha tudo uma beleza, fui de pista. Cheguei cedo, passei perrengue, fiz amizade com a galera ao lado, comi sanduíches que eles ofereceram e fiquei tão cara a cara com a loiruda que acho até que ela piscou pra mim. Ah! Quer saber? Ela piscou pra mim! É assim que quero contar a história. Além do mais, quem conta um conto aumenta um ponto. Por isso, digo aqui que Madonna piscou e mandou beijo pra mim, tá?)

Mas eis que minha amiga Jordana, tão loiruda quanto Madonna e luz da minha vida, chama os amigos para uma macarronada de fim de ano. Jordana, Madonna, Macarronada, Macarronada, Madonna, Jordana. Minha amiga comprou ingressos assim que anunciaram as vendas. E eu lá, irredutível: já vi, não preciso ver de novo! Não tenho mais idade pra show no Maracanã!

Macarrão vai, macarrão vem, decidi, de supetão, ir pro Maraca com a cabeçada. Saí de Botafogo com uma alegria adolescente, era como se eu tivesse 19 anos de novo. Parecia até que depois do show eu ia jantar com a Madonna o que sobrara do sensacional macarrão da Jordans. Metrô lotado, sovacos alheios espremendo nossos fofos rostinhos, meninas vestidas de noiva cantando Like a Virgin como se não houvesse amanhã e a gente lá, feliz, feliz, como se estivesse numa limousine com ar-condicionado.

Ao chegar ao Maraca, aquele festival de ambulantes com slogans sensacionais:

"Olha a capa e a sombrinha! Quem não leva, não tem amor à chapinha!"

Como não faço chapinha, só comprei o ingresso. Entrei. Cadeira Central, lugar-petáculo, perfeito para a galera que passou dos 30. Lá, vi Lazinho (sim, Lázaro Ramos estava ao nosso lado, não me perguntem porque ele não estava no camarote VIP. Povo, Lazinho é gente como a gente. Assim como Parreira, o ex-técnico da seleção, que estava com a mulher ali, pegando chuva comigo, batendo palminhas contidas, porém ritmadas, quando ouvia uma música conhecida).

Amei o show, pulei tanto que cheguei a ficar dolorida no dia seguinte. Por uma dessas dádivas da vida, na segunda me liga um amigo e me oferece dois convites prum camarote. Claro que fui. E me esbaldei de novo, vendo a material girl por outro ângulo. Que showzaço! Que mulher! Cinqüenta anos e muito melhor que várias de 25! Tá musculosa demais pro meu gosto, mas se ela tá feliz assim, que continue assim.

Eu é que não posso continuar assim. Ao procurar uma bolsa a tiracolo para levar para o show na segunda-feira, achei uma única, velha, sujinha, desbotada, cheirando a guardada, perdida no fundo do armário. O mesmo aconteceu com a Juca, amiga do peito que me acompanhou e, com sua sabedoria, teceu o pertinente comentário:

"A nossa única bolsa de show estava guardada, suja e fedida. Ou seja, estamos velhas messssmo".

Que lástima. Preciso urgentemente de uma nova bolsa a tiracolo. E prometo pra mim mesma que vou tirá-la do armário sempre que tiver um show que valha a pena, como o da Madonna.